СРЕДИ СТВОЛОВ

Среди  сосновых заплутав  стволов,
Брела  к  убогому  жилищу,
Уклад  твой  прост был и  суров,
Я  шла к  тебе,  философ  нищий.

Пшено  крошил   у  ветхого  крыльца
Пернатому  семейству  птичьих,
И  не было  прекраснее  лица,
Достойней  нищеты  величья.

Повадки  ведал ты  лесных зверей,
Ты  видел душу  в их рогатых  лицах,
Что  ластились смиренно у  дверей
В  глуши  далекой от  столицы.

ПЕРЕДЕЛКИНО

Начихал  мой  кот  и  наплакал
Мне  когда-то  судьбу оптом,
Оказался  кошара  оракулом,
Но  не  буду  делиться  опытом.

Через  двадцать  лет  не  восполнишь
Ту давнишнюю  утрату,
Но  кота  добрым  словом  припомнишь,
Так  похожего  на Сократа.

Я сбиваясь  читала  Улисса
В  ожиданье  неверного  мужа
И  меня  окружали  лица
Улыбающиеся  натужно.

В  том  писательском  общежитье,
Только  кот  был  моей опорой,
Я  лечила  его  по  наитью
От  последствий  инстинкта суровых.

На  изломе тонувшей  державы
Становились  жестокими  нравы.

Позабылся давнишний тот адрес

Дачных крыш леденящий абрис.

   ПАМЯТИ ХУДОЖНИЦЫ

Вот и пришёл всему делу венец,

Светло-синий предзимья свет,

Кто-то жнец, кто в ду-ду игрец,

А тебя на земле нет.

Не разразится безвременья гром,

Молча станут у гроба друзья.

Наедине с равнодушьем и злом

Осталась ты. Так нельзя.

Как изменились портреты все,

Писанные тобой,

И цветы в тяжёлой своей красе,

Не ставшие твоей судьбой.

Всех нас зовёт в неизвестность труба,

В той глухоте ежедневной.

Да и, вообще, —«Что такое «судьба»?

Ни углём, ни сангиной нервной,

Не написать её, стерву.

Остались у стен полотна

Забытые бесповоротно...

  БУМАЖНЫЕ ЦВЕТЫ

От  речей  твоих  хлёстких,
Я бреду  перекрёстком,
Дождь порывом  окатит
Моё  летнее  платье.

Боже, Боже мой, 
Куда  идти, домой?    
Над домом  дым  не  мой,
Там  топит  домовой

В плетённых лапоточках...
А  я  дошла  до  точки, 
Дошла  уже  до  ручки,
До  полного  предела.

И  дел  уже  не  куча,
И  роща  поредела.
Незримый  чей-то  взмах
Огни  зажёг  в домах.

На  поручнях моста
Лютует  пустота.
Бумажные  цветы,
С живыми  спутал  ты.    

           НАПАСТЬ

В дымчатом весеннем  оперенье,
По болотной  тающей  тропе,
Как  по  компасу, по  сердцебиенью
Шла  в  избу  медовую к тебе.

Ты встречал  меня  библейским  самоваром,
Но трубу,  похоже,  рано  затворил,
И припахивало там  слегка угаром,
Я по  лесенке  скрипучей  без  перил

Поднималась, руки  холодели,
Ты   Булгакова цитировал,  смеясь,
А  сороки оглушительно галдели,
Выдавая  нашу    общую  напасть...