***

Льнёт паутина к седеющим мхам.

Свет убывает.

Время рождаться грибам и стихам.

Так и бывает.

Снова сгорают в багряном огне

Тихие рощи.

Время подумать о завтрашнем дне

Строже и проще.

Что там в логу, на ветру трепеща,

Шепчет осина?

Время прощать,

Даже то, что прощать

Невыносимо.

         ГЕРАНЬ

            Памяти мамы Серафимы Никитичны

И все же рай не за горами,

Как нам порою говорят,

А там, где мамины герани

На подоконниках горят.

Сентиментальностью и грустью,

И беззащитностью пьяня,

Цветок российских захолустий,

Ты вновь приветствуешь меня.

Таится серое предместье,

В тумане улица и храм,

А ты пылаешь в перекрестье

Дождями выбеленных рам.

Картинка северного лета

На краски ярые бедна,

Но сколько нежности и света

Идет от этого окна!

Так вот он, рай,

Не за горами

И лучше сыщется навряд,

Покуда мамины герани

На подоконниках горят.

         РОЩА

Вот и птицы певчие оттенькали,

Стало подмораживать к утру.

Невообразимыми оттенками

Полыхает роща на ветру.

С тихим звоном ветви долу клонятся

Вдоль стволов, отмытых добела.

Храм пресветлый, золотая звонница,

В поднебесье кроны – купола.

Ослепит высокое сияние

Подожжённых холодом дерев –

И душа запросит покаяния,

Запоздалой мудростью прозрев.

То стыдом,

То горечью охвачена,

Заболит, замечется она…

Видно, рано думать, что заплачено

За ошибки прошлые сполна.

         СНЕГИРЬ
Не копи ни обиды, ни страха
На пути к неземному суду...
Вновь снегирь, беспечальная птаха,
Поселился в январском саду.

По тебе я соскучился за год,
Угощаю, чем только могу-
От звенящих рубиновых ягод
До семян золотых на снегу.

Оскудевшего неба кольчуга.
Затяжное ненастье грядёт...
Ничего, перетерпим, пичуга.
Всё проходит и это пройдёт.

Я, конечно, неволить не буду,
Только ты не спеши улетать.
Хорошо мне с тобой, красногрудый,
Эти стылые дни коротать.

Научи одержимости взмаха,
Безоглядной свободе крыла,
Чтобы жизнь без унынья и страха
Шла впёред, убывала, была!

             ***

Где точит берег невысокий

Густая тёмная вода,

На струнах высохшей осоки

Скрипач играет иногда.

Смычок невидимый взлетает

В озябшей маленькой руке,

И, невесомая,

Не тает

Снежинка на его щеке.

Но услыхать мотив нездешний

Не всем дано, и потому

Лишь опустелая скворешня

Внимает с берега ему.

Наивно требовать оваций,

Но даже зная, что почём,

Невыносимо оставаться

Неоценённым скрипачом.

И он задумается грустно,

Иронизируя незло,

Что лишь сочуствие – искусство,

Всё остальное – ремесло.

***
Пишите от руки
Раскованно и вольно.
Пишите от реки,
От рощи белоствольной.

От первого лица
Пишите ночью мглистой,
От первого скворца
На веточке безлистой.

В предутренней тиши,
Где свет мерцает влажно,
Пишите от души...
А прочее - неважно.